Талантонет

Автор: Артем Малахов

В своей жизни я, наверное, сопьюсь (это минус),
а потом застрелюсь (это плюс) –
по лицам багровым раскинусь
и сыграю прощальный блюз.

А вы не спешите утирать меня платками
с окисших глаз –
я, может быть, в последний раз
хочу плеснуть слезами
в горячей ладони кожаный таз.

Я, может быть, единственный
кто действительно любит,
потерявшись в людях…
Только вот ничего не будет.

Тяжело калённобашенным
рухнувшим в цветы –
погубит.
А кто виноват –
Я или ты?

Ты?
Чьи письма вылизываю на память
и ночными шепчу молитвами?
Или я?
Которого не хочешь даже пригубить,
не то что бы выпить литрами.

Или, может быть, он?!
Идущий по пятам,
как за раненым зверем
ходят дети с бинтом,
добрый и заплаканный?

Только я ему не верю…
Глядя на подол моей кровью закапанный.
Глядя на себя в отражении
глаз праведных –
стою изувеченный…
В двадцать втором поражении –
крестиком меченный
богом исправленных.

Так пускай же прочтёт мой жгущий манифест
в кармане брюченном –
возвращаю обратно даровавшему крест!
Простите что немного скрюченный.

И пускай я буду сам
на горелом пустыре, цветущим деревцем
истоскованном…
И дорожка ко мне, пусть, устелится
палёной травы языками к ногам,
тобой исцелованным,
маленького мальчика,
нашего сына,
которого не успею выкохать.

А он,
в руках с большой игрушечной машиной,
придёт весну мою вынюхать.
Состарятся апрели
и небо изъездится облаком
морщиня лоб закатом.
И седая Богоматерь плачет у двери…

А в гробовном шкафу,
как в черепе память –
твоё платье…
Дышу ли я, не дышу –
оно кровавым гранатом
висит на моем ежедневном распятье.